...


Mafalda


Sí, lo sé. Han pasado casi quince años. Se llamaba Ana. Una argentina de 18 años con el pelo moreno y rizado. Yo la llamaba cariñosamente Mafalda. Fue durante un curso intensivo de inglés. Un verano. Todo el grupo: buena gente. Al final del verano compartíamos algo más que las propias clases. Un día me habló de una afición suya de escribir poesías, yo le desvelé la mía. Una maldita dictadura se había llevado a su hermano mayor, pero no a los recuerdos que había dejado plasmados en aquellos folios. Nos intercambiamos versos. Con la mala suerte de que nos despedimos sin devolvérselos a su dueño. Al cabo de unos años entre unos poemas de Shelley aparecieron de nuevo. La maleta de los poemas me decía constantemente que no me pertenecía. Eran de Mafalda. Intenté localizarla, pero no había teléfonos. Volví a la academia pero no tenían archivos. Los poemas siguen conmigo, no son míos. Los cuido lo mejor que puedo, pero algún día te lo devolveré Ana de las ciencias exactas.

Por la mañana me he comprado una camiseta negra en Springfield. Los espejos de las tiendas todavía se portan bien conmigo.

Corto


De nuevo en Madrid. Por la noche. Alfonso nos invita a un pequeño festival de cortos. El fue el director de fotografía de uno de ellos. El minifestival lo conforman tres cortos. El primero para reir. El segundo para abrir la boca, de aburrimiento. El tercero, el de Alfonso, para pensar. Estoy sentado en el pasillo. En el otro lado del pasillo está ella. Sola. Con un jersey amarillo. Unos calcetines de rayas de colores. El pelo moreno. Unas gafitas de pasta negra. Y una cara como de ángel. Yo me enamoro. Por lo bajito claro, ella está a mi lado. No puedo evitar mirarla entre corto y corto. Sonríe en los que tiene que sonreir. De cuando en cuando se descruza de piernas y descansa. Yo la miro. No aplaude. Me quedo con unas ganas enormes de decirle algo… por lo bajito claro.

Por la mañana pienso en ella y en la costumbre que tiene la gente de dejar sombreros en la bandeja trasera de algunos coches.

Una de nervios


Paso toda la mañana en la calle Sagasta. Ella me pide que le acompañe porque tiene que elegir una plaza para trabajar durante los siguientes dos años. Está muy nerviosa y quiere que le alivie un poco. Hay cuatro plazas para trabajar en el pueblo pero doscientos cinco compañeros eligen por baremo antes que ella. A las 14:30 es su turno. Llegamos antes, mucho antes. A las 10:49 primer vistazo a la lista de las plazas. Han cogido una del pueblo. Con lo cual hay tres vacantes todavía, pero 120 personas por pasar delante.
A las 10:57 empiezan mis nervios. Menuda ayuda que se ha llevado. Comienzo a mover el pie. Los comentarios de todos los que están allí nos ponen mucho más nerviosos. Le ofrezco ir a dar una vuelta para despejarnos y alejarnos de aquella tensión. Un café. Hoy sin cafeína. Una cerveza. Una bufanda burdeos en una tienda. Segundo round. Volvemos a las 12:01 a mirar las listas. Otra plaza del pueblo ya está ocupada. Quedan todavía dos libres y 75 por delante. Mi pie izquierdo empieza a imitar al derecho. Ritmillo. De nervios. Una chica vestida toda de mostaza cruza por delante. Ella sale y le vuelvo a convencer de que es mejor dar una vuelta para desconectar. La vuelta dura sólo media hora. Regresamos, el último grupo no ha cogido ninguna plaza del pueblo. Ya sólo faltan 30 personas delante de ella y dos plazas. Sigo esperando en la calle. Unas japonesas se ríen tapándose la boca y cerrando aún más los ojos, porque se ha enganchado el fular que llevaba una de ellas en el abrigo de un señor. Llaman a su turno. Sólo quedan 15 personas delante. Todavía dos plazas. El baile de San Vito pasa de mis piernas a una mano. Me empiezo a morder los labios. No puedo parar. Mientras ella está dentro escucho cómo alguien ha cogido una de las dos plazas que quedaban del pueblo. Más nervios. Ella no aparece. Un hombre habla por un móvil tan pequeño que tiene que cambiárselo de la boca a la oreja constantemente para poder hablar con su interlocutor. Espero. He llevado la cámara para poder inmortalizar el momento en el que la vea aparecer con una sonrisa o con un gesto de decepción en la cara. Espero. Al fin aparece. Me mira y me sonríe.

Freud


Sueño. El domingo. Estoy desnudo en el salón. Ella aparece también sin ninguna ropa. Nos acercamos. Juegos. Antes de profundizar en los juegos me pide bajar los estores, los vecinos nos podrían ver. Me levanto y voy hacia la ventana. Desde allí le vuelvo a mirar. Atónito observo que entre sus manos se ha quedado con mi pene. Me asusto. Miro hacia abajo. Afortunadamente testifico que todo está en su sitio.

Los churros


El frío que nos acompaña por la tarde nos hace recalar gustosos en una churrería. Nos surtimos de algunos de sus productos recien hechos. Una delicia. Yo echo a perder mi dieta. La pequeña domadora de sueños también quiere comer. Papá dame un "porro".
Me río, ((todavía no cariño)).

Plumas


Mini Tarzán juega al escondite. Se me acerca sorprendido. Papá, papá, debajo de tu cama hay plumas. ¿?
Me agacho para mirar, luego me voy a por la escoba: un kilo de pelusas está a punto de echar raíces.

Subidón


Me he hecho un nudo en el dedo, porque tengo que acordarme de vestir a los enanos, de coger el regalo para Francisco, guardar un libro de informática para el camino y de pedirle perdón a la pequeña domadora de sueños por el enfado de anoche. A las nueve de la mañana me escapo a Madrid. La bajada a la capital se hace mucho más amena que un gris libro de ordenadores; coincido con una vecina y hacemos un pequeño partido vocal de tenis sobre nuestros hijos. Luego nos despedimos y a mi me queda toda la ciudad. Callejeo por la zona de Chueca en busca de una nueva mochila. Veo un modelo pero no me atrevo a llevármelo, no sé si es de chico o de chica. (¿Da igual no?). Igual ella al verme aparecer se ríe. Luego en Hernán Cortés descubro una vieja carbonería que se ha olvidado que hemos llegado al siglo XXI, olvido negro que me gusta. Una peluquería de lo más chic, un solar desnudo de edificio, una tienda de chinos donde compro dos kinder bueno de chocolate y avellanas que casi me saben a gloria, cuatro carteles de la Lupe de Chueca, un ratón inhalámbrilo para casa, wireless: señora técnica, un estanco sin tabaco en su vestido y una preciosa mujer con gabardina y una coleta de caballo orgullosa.

Luego llueve.

Subidón: dícese de lo que siente la persona a la que le han ofrecido dos trabajos y cree tener aprobado el primer examen de la oposición.

Teta, teta


No sé si fue por conocer a tanta gente divertida.
No sé si fue por la música disco retro que estuvimos bailando sin parar.
No sé si fue por los canapés tan ricos que nos habían preparado.
No sé si fue por ver nuestras fotos que cubrían toda la pared.
No sé si fue por la pipa de agua con sabor a manzana y a risa.
No sé si fue por la drag queen que nos hizo reirnos hasta de nuestra sombra.
No sé si fue por la presentación que nos dedicó a todos sus amigos.
No sé si fue por las risas que me eché con Rocío hablando de la revista cuore.
No sé si fue por la queimada que preparamos a las cinco de la mañana.
No sé si fue por el pedo tan cachondo que tenía Carlos.
No sé si fue por todos los besos y achuchones que me dieron y que repartí.
No sé fue por que duró casi veinticuatro horas.
No sé si fue por el medio millón de risas que dejamos en el local,

pero en la fiesta del cumple de Manolo me lo he pasado… de puta madre.

PD: Teta, teta, culo, culo, aaaahh!
No os perdais esta versión.


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Las cosas pares


Hay una ley no escrita que he comprobado durante toda mi vida. Te puedes tirar muchos meses sin echarte un novio o una novia, casi compañerito de la desesperación. Y el día que al fin te salga uno seguro que rápidamente te van a salir más candidatos. También te puedes pasar meses sin tener trabajo. Mi caso. Y el día que encuentras uno, mi caso, ten por cierto que te van a salir más. Mi caso.

Me puedo permitir gritar en alto: ¿Por qué no han podido repartirse durante el tiempo que estuve en paro?

Segunda tacita de tranquilidad. Me han ofrecido en firme un segundo trabajo.
¿Se puede pedir más?




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